Моя нарядная Москва
за километр его обходит.
И боль его, его тоска,
Увы! Участья не находят.
Меня ж взорвал, как динамит,
залившийся слезами…
Как будто бы Господь глядит
на нас его глазами…
Глаза святого иль монаха,
И нет в них перед жизнью страха,
Есть боль прощенья и любви
— Смотри внимательно, смотри…